“No me gusta nada”, dijo el hombre alto y delgado. Su nombre era Tharn, y era conocido en toda la extensa colonia por el gran nerviosismo que era bastante comprensible en una juventud de cincuenta años, pero difícilmente normal para un hombre de su edad. Tenías que tener cuidado al hablar con Tharn, incluso si eras Angelo, el Decano de los Maestros, él mismo. “No me gusta”, reiteró Tharn, con otro barrido dramático de su largo y huesudo brazo, “un poco, Angelo. Míralos, dando vueltas allí”.
La cara delgada y arrugada se volvió directamente a la de Angelo, y los grandes ojos negros que sobresalían brillaban con todo el fuego vibrante de la mente artística que hervía constantemente detrás de ellos.
Angelo giró sus propios ojos hacia arriba, siguiendo momentáneamente al brazo de Tharn, que aún estaba levantado. Aunque no necesitaba volver a mirar. Era como decía el segundo más viejo de la colonia, por supuesto. El esbelto objeto en forma de lápiz que reflejaba la luz dorada del sol del mediodía en fragmentos astillados contra el cobalto casi sin nubes del cielo que aún circulaba.